老公带小三回老家过年，公婆竟笑脸相迎，态度让人寒心

去年除夕夜的烟花在窗外炸开时，我正蜷缩在县城宾馆的床上发抖。手机里家族群热闹地刷着团圆饭的照片，婆婆搂着那个穿着红色羊毛裙的姑娘，笑得眼角的皱纹都挤成了花。就在三天前，这个本该属于我的位置，坐着丈夫交往半年的情人。

老公带小三回老家过年

一、老宅门前的红灯笼

腊月二十八那天，我抱着给公婆准备的虫草礼盒站在村口。远远看见老宅门前的红灯笼下，丈夫搂着个陌生女人的腰，公婆正往她手里塞红包。雪地上那串并排的脚印，比我过去五年独自回来时留下的任何脚印都要深。

婆婆看见我时，脸上的笑就像被冻住了："大过年的，有什么事年后再说吧。"公公蹲在门槛上抽旱烟，火星明明灭灭间说了句："能生儿子的才是正经媳妇。"屋檐下的冰棱折射着刺眼的光，我突然想起结婚时婆婆拉着我的手说"你就是我们的亲闺女"。

二、祠堂里的年夜饭

村里祠堂摆开二十桌流水席时，我像个游魂在巷子里晃悠。隔着雕花木窗，看见那个女人给公婆敬酒，丈夫往她碗里夹了个饺子。八仙桌上摆着我去年腌的腊肠，窗花还是我亲手剪的"福"字。鞭炮声里夹杂着七大姑八大姨的议论："城里媳妇就是不下蛋""早该换个能生的"。

手机突然震动，母亲发来视频邀请。我慌忙躲进柴房，抹掉结霜的睫毛说："妈，我和他们吃年夜饭呢，菜可香了。"视频里父母背后的电视正重播春晚，桌上摆着两副碗筷。

三、被揉皱的户口本

正月初五民政局刚开门，我就去换了新户口本。工作人员递来离婚证时，我突然想起领结婚证那天下着细雨，他在民政局门口给我买了支棉花糖。现在那页盖着作废红章的纸上，我的名字旁边空荡荡的。

回城的大巴上，前排老太太抱着孙子逗弄："宝宝看，外面的山多绿呀。"我摸着平坦的小腹，想起这些年喝过的中药堆起来能装满三个麻袋。但此刻阳光穿过车窗照在离婚证上，金属国徽的反光竟比钻戒还亮。

四、裂缝里的光

现在我在儿童图书馆工作，每天看着孩子们踮脚够书架上的绘本。上周同学会有人提起前夫，说他那个"新媳妇"生了对双胞胎。我正给《小王子》包书皮的手都没抖一下——昨天刚收到成人高考的录取通知书，封皮是天空般的湛蓝色。

前婆婆来城里看病时，偷偷到我单位塞了个红包。我把钱换成婴儿奶粉让她带回去，转身看见玻璃窗上的自己：扎着利落的马尾，眼里映着整排书架的暖光。原来有些人的认可就像超市的临期食品，过期了反而能看清真正该珍惜什么。

生活总会给我们猝不及防的寒冬，但永远别忘了：你睫毛上的霜花会化成春天的露水，你受过的伤会变成照向别人的光。那些打不垮你的冷眼，终将成为你王冠上最坚硬的钻石。要相信啊，真正属于你的温暖，从来不需要靠跪着乞求。